pouring tears like rain onto the salt marshes, bitter sour crob and small flowers, in between, on my ground, this soil, soil of life. but the skies are blue, the blueish, of the remote, promissing fields of desire for my agape, the symbol of the endless allegorie of my creation. wie geht es dir, liest sie vor, aus meinem kapitel. sie blättert, weiter, in einer short story, in retrospekt. nein, ich habe kein selbstmitleid, doch nicht mit einem idioten. ich habe mitleid mit dem, der ich nicht geworden bin, der nicht auf mich warten kann, den ich zurücklasse und verachte, wie einen nachtisch, aus gründen einer diät, und aus demut, vielleicht. was erwartest du eigentlich von deinem investigativen besuch, was du nicht schon zu wissen glaubst, dir längst zu eigen, was längst unverrückbar ist.